美利坚神探：从零开始扬名洛杉矶 · 第113章为什么是我？

　　2007年12月18日。　　清晨六点四十分。　　联邦调查局洛杉矶分局十一层的暴力犯罪调查组办公区，日光灯还没有完全亮起，只有靠窗那一排工位亮着几盏孤零零的台灯。　　范希尔坐在电脑前，屏幕的光映在他脸上。　　昨天一整天，他把哈德逊绑架案的全部档案啃完了。　　现场报告。　　证词记录。　　监控分析。　　社会关系排查。　　可疑目标清单。　　一共四十七页打印纸，外加三个光盘的数字证据。　　他揉了揉眉心。　　咖啡杯已经见底，杯底残留着一圈深褐色的渍迹。　　他昨晚没回家，在办公室的折叠床上凑合了四个小时，后背现在还发僵。　　对面工位的电脑也亮着。　　文森特·约翰逊正低头看一份文件，深蓝色的西装外套搭在椅背上，衬衫袖口卷起两折，露出一截精瘦的小臂。　　他手里的钢笔在纸上画着什么，偶尔停顿，抬眼瞥一下屏幕。　　两人已经这样沉默地对坐了两个小时。　　七点十五分，范希尔合上文件夹。　　“我看完了。” 　　他说。　　文森特抬起头，没有接话，只是看着他。　　范希尔把文件推到桌子中央。　　“现场处理得很干净。绑架者的路线选在监控盲区，逃跑路径涵盖了三个不同警局的辖区交界，报警响应延迟至少四分钟。　　车辆是偷来的，用的是假牌，焚烧后没留下任何生物检材。” 　　他顿了顿。　　“受害者家庭背景调查做得很细。哈德逊科技集团的财务状况正常，没有近期的大额债务或资金异常。　　理查德·哈德逊的私人关系：两个前女友，都已婚定居东海岸。　　甚至连他家那条金毛犬的兽医都查过了。” 　　“结论是？” 　　文森特开口，声音平静。　　“没有结论。” 　　范希尔说。　　“FBI的数据库，LAPD的档案，私人调查公司的报告，三方交叉比对，没有发现任何明确的嫌疑人或动机线索。　　这起绑架案，到目前为止，是完美的。” 　　他用了“完美”这个词。　　文森特的眉毛微微动了动。　　“所以你打算怎么办？” 　　范希尔没有立即回答。　　他靠在椅背上，椅子的弹簧发出一声轻微的呻吟。　　窗外的天色正在变亮，十一层的视野很好，能看见远处的圣莫尼卡山脉，山脊在晨雾中呈淡紫色。　　他的手指无意识地在桌面上敲击了几下。　　“常规调查已经到顶了。” 　　他说。　　“再沿着同样的路线走，不会得到新结果。我需要换一种方法。” 　　文森特注视着他。　　像一个人在等待另一个人的决定，看他到底要往哪个方向走。　　范希尔从口袋里掏出手机。　　这是一部2005年款的摩托罗拉翻盖机，银色外壳，边缘已经磨损。　　他打开通讯录，找到哈德逊家前司机的电话。　　约书亚·莫里斯，四十二岁。　　案发时他在现场。　　泰瑟枪的电击让他当场晕厥，醒来时孩子已经不见了。　　事后他被哈德逊家辞退，没有遣散费，没有推荐信。　　电话响了三声。　　“你好？” 　　一个中年男性的声音，带着刚睡醒的沙哑。　　“莫里斯先生，我是联邦调查局的汤姆·康纳斯探员。关于哈德逊绑架案，我需要和你谈谈。” 　　电话那头沉默了几秒钟。　　“又来？” 　　声音里没有愤怒，只有疲惫。　　“上个月你们的人已经问过我三遍了。我每天都把那天的事情想一百遍，但还是什么都想不起来。　　那个混蛋从背后电我，我连他的影子都没看见。” 　　“我知道。” 　　范希尔说。　　“但我还是需要见你一面。不是询问，是别的事。” 　　“什么事？” 　　“见面再说。” 　　范希尔看了一眼窗外的天色。　　“上午九点，可以吗？” 　　电话那头传来一阵窸窣声，像是有人从床上坐起来。　　“好吧。我把地址告诉你。” 　　范希尔记下地址，挂断电话。　　文森特已经穿上了外套，正在整理枪套。　　他的格洛克22插在腰部右侧，皮质枪套磨损得很旧，边缘都磨亮了。　　“为什么一定要见这个司机？” 　　他问。　　范希尔站起身，从衣架上取下自己的西装外套。　　“因为他是最后一个接触受害者的人。” 　　他没有说另一个原因。　　司机头上有罪业白线。　　八点五十分。　　洛杉矶中南区，弗农大道与胡佛街交叉口。　　这里离市中心只有十五分钟车程，感觉却像是另一个国家。　　街道两侧是成排的战后复建房，浅色的灰泥墙面已经被南加州的阳光和汽车尾气熏成土黄色。　　大部分房子的窗户都装着防盗铁栅，有些锈迹斑斑，有些干脆用胶合板封死。　　人行道上有碎酒瓶，风吹过时发出细碎的碰撞声。　　范希尔把福特探险者停在路边。　　文森特下了车，环顾四周。　　他没有说话，范希尔注意到他的右手始终垂在枪套附近。　　这是习惯。　　也是本能。　　约书亚·莫里斯住在其中一栋复建房的二楼。　　楼梯是露天的，铁栅栏锈得厉害，踩上去吱呀作响。　　走廊尽头那扇门，门上贴着一张褪色的圣诞贴纸，还留着去年的残迹。　　范希尔敲门。　　门开了。　　开门的是个白人男性，四十二岁，看起来比实际年龄老得多。　　头发剃得很短，鬓角已经花白。　　眼袋很深，像是很久没有好好睡过觉。　　穿着一件灰色的旧T恤，领口松垮变形。　　他站在门口，没有立刻让开。　　“你看起来很年轻。” 　　约书亚说。　　“FBI现在招娃娃兵了？” 　　他的语气不友好。　　最近他很烦躁，还有点自暴自弃。　　范希尔没有接话，掏出证件。　　约书亚看了一眼，终于侧身让开。　　“进来吧。” 　　室内很小。　　客厅大概十平方米，沙发是棕色的，扶手处皮革已经磨破，露出里面的海绵。　　茶几上堆着几个外卖盒，还有半杯冷掉的咖啡。　　墙上挂着几幅相框，都是同一个女孩，从婴儿到十来岁的照片。　　范希尔注意到，最新的照片里，女孩大约十七八岁，穿着拉拉队服，笑容灿烂。　　“我女儿。” 　　约书亚注意到他的视线。　　“跟着她妈住。周末来看我。” 　　他停顿了一下。　　“以前是每周都来。” 　　范希尔和文森特在沙发上坐下。　　约书亚拉过一把餐椅，坐在对面。　　“问吧。” 　　他说。　　“反正我什么都想不起来。” 　　范希尔没有立即开口。　　他仔细观察着约书亚的头顶。　　那里有几根白线。　　细的，浅色的，像蛛丝。　　其中一根最明显，从头顶延伸出去，穿过墙壁，指向某个方向。　　范希尔收回视线。　　“我不是来问你的。” 　　他说。　　“我是来给你一份工作的。” 　　约书亚愣了一下。　　“什么？” 　　“司机。” 　　范希尔说。　　“时薪十五美元，按天结算。不是正式编制，没有保险，没有退休金。工作日随时待命，可能早出晚归，周末不一定休息。” 　　约书亚看着他，眼神里是不加掩饰的困惑。　　“你是在耍我吗？” 　　“不是。” 　　范希尔把一张名片放在茶几上。　　“如果你愿意，今天就可以开始。” 　　约书亚拿起那张名片，翻来覆去看了几遍。　　那是范希尔的新名片，FBI的标志印在左上角，黑色字体简洁有力。　　他抬起头。　　“为什么是我？” 　　范希尔没有回答。　　他站起身。　　“带上你的驾照。我们现在就出发。” 　　约书亚看着他，沉默了很久。　　然后他站起来，走进卧室。　　出来时换了件干净的衬衫，头发也梳整齐了。　　“去哪？” 　　他问。　　范希尔没有回答。　　他转身走向门口。　　上午十点十五分。　　车子停在东洛杉矶一家墨西哥烤肉店门口。