雁渡渊 · 第四十六章实习

　　十一月底，周老师带来一个消息。　　“敦煌研究院有个实习名额，”他在讲台上说，“大三大四优先，大二也可以报名。时间一个月，明年开春出发。” 　　教室里一阵骚动。　　祝临渊握着笔，笔尖停在纸上。　　敦煌。　　那个名字从周老师嘴里说出来，像一颗石子投进深潭。涟漪一圈一圈往外荡，荡到他心里，荡到那个他不敢多想的地方。　　“想去的人下周之前把申请表交到我办公室。”周老师推了推眼镜，“名额只有一个，择优录取。” 　　下课铃响了。　　他收拾书包，往外走。　　走出教室，有人从后面追上来。　　“祝临渊。” 　　安红绣站在他旁边，手里拿着笔记本。　　“你报名吗？”她问。　　他看着她。　　“报。” 　　她点了点头。　　“我也报。” 　　她说完就走了。　　祝临渊站在那里，望着她的背影。　　浅蓝色的外套，扎成马尾的头发。　　他忽然想起那天在雨里，她说的那句话。　　“我等你。” 　　那是巧合吧。　　一定是巧合。　　申请表交上去之后，日子照常过。　　上课，下课，图书馆，食堂。　　祝临渊坐在最后一排靠窗的位置，笔记本上密密麻麻。安红绣坐在第三排，还是那个位置，还是那种一笔一划的记法。　　有时候他抬头，会看见她的侧脸。　　她从来不回头。　　但有时候，他刚收回目光，就感觉有人在看他。　　抬起头，她又低头记笔记了。　　十二月中旬，结果出来了。　　周老师在课上说：“去敦煌实习的同学是——” 　　他顿了顿，看了看手里的名单。　　“祝临渊。” 　　教室里响起稀稀拉拉的掌声。　　祝临渊坐在那里，没有动。　　他感觉自己被什么东西击中了一下。　　敦煌。　　他要回去了。　　回那个有风沙、有驼铃、有九层楼檐角的地方。　　回那个有她——不，没有她。　　她是唐朝的人。　　隔着一千两百年。　　他回不去的那个她。　　下课之后，他收拾书包，往外走。　　走廊里，安红绣站在窗户旁边，看着外面。　　他走过她身边，停下来。　　“你……”他开口。　　她回过头。　　“没选上。”她说，笑了一下，“你厉害。” 　　那笑容很淡。　　淡得像…… 　　他不知道像什么。　　但他心里有什么东西揪了一下。　　“下次还有机会。”他说。　　她点了点头。　　“嗯。” 　　她转身走了。　　他站在那里，望着她的背影。　　走到走廊尽头，她忽然停下来。　　没有回头。　　只是站在那里。　　过了几秒钟，她说：“敦煌那边冷，多带衣服。” 　　然后她走了。　　祝临渊站在原地，很久没有动。　　寒假过得很快。　　回家，过年，走亲戚。母亲做了很多菜，父亲喝了几顿酒，邻居问考得怎么样，他说还行。　　三十晚上，他一个人坐在阳台上，望着天。　　烟花在远处炸开，一朵一朵，红的绿的。　　他想起九层楼的檐角。　　那些檐铃，还在响吗？　　春天来了。　　三月一号，他坐上开往敦煌的火车。　　三十多个小时，硬座。窗外的风景从城市变成田野，从田野变成戈壁。越往西走，天越蓝，地越黄。　　他看着那些戈壁，看着那些偶尔出现的骆驼刺，看着那些远得看不见边的地平线。　　这条路，他走过。　　骑骆驼走的。走了三十七天。　　那时候身边有索五，有石头，有柱子，有老莫。　　那时候他在找她。　　现在她在这里吗？　　不。　　她在一千两百年前。　　火车在第三天早晨到达敦煌站。　　天刚亮，冷得很。呼出的气都是白的。　　祝临渊背着包走出车站，站在广场上，深深地吸了一口气。　　那股味道。　　干燥的，清冽的，带着一点点沙土的气息。　　是敦煌的味道。　　他闭上眼睛。　　风从西边来，吹在脸上。　　他睁开眼睛，往前走。　　研究院派了车来接。一辆旧越野车，司机是个晒得黝黑的年轻人，姓刘，叫他小刘。　　“你就是祝临渊？”小刘接过他的包，“周老师的学生？上车吧。” 　　车开出市区，往莫高窟的方向走。　　路两边是戈壁。和一千两百年前一模一样。　　那些沙丘，那些骆驼刺，那些被风蚀得奇形怪状的土丘。　　都在。　　他看着窗外，一句话也说不出来。　　车在一个院子门口停下。　　“到了，”小刘说，“这是研究院的宿舍，你就住这儿。明天有人带你去洞窟。” 　　祝临渊下了车，站在那里。　　院子不大，几排平房，墙刷成白色。院子里有几棵杨树，光秃秃的，还没发芽。　　但越过那些平房，越过那些杨树，他看见了—— 　　崖壁。　　莫高窟的崖壁。　　四百个洞窟，密密麻麻，嵌在那片土黄色的崖壁上。　　九层楼，在崖壁北段，檐角挑着。　　他站在那里，看着那片崖壁，很久没有动。　　风从那边吹过来。　　带着那股他熟悉的、很久没有闻到的气息。　　干燥的，清冽的，带着一点点沙土。　　还有别的。　　他说不上来。　　但有什么东西。　　第二天一早，有人带他去洞窟。　　是个女研究员，姓陈，四十多岁，戴着眼镜。她走在前面，走得很快，一边走一边介绍。　　“咱们研究院的主要工作是对洞窟进行日常维护和监测，”她说，“你实习期间跟着我，先从最基础的学起。” 　　祝临渊跟在她后面，没有说话。　　他只是在看。　　看那些洞窟的编号。第320窟。第209窟。第45窟。第158窟。　　一个一个，从眼前掠过。　　每一个他都知道。　　每一个他都进去过。　　在一千两百年前。　　“这是第320窟，”陈老师说，“初唐的，南壁有一对飞天，画得特别好。” 　　她停下来，打开保护门。　　祝临渊站在门口，没有进去。　　他看着那个黑洞洞的入口。　　一千两百年前，他就是从这里走进去的。　　走进去，然后被那道白光卷走，卷到唐朝。　　卷到她身边。　　“进来啊。”陈老师说。　　他深吸一口气，走进去。　　洞里很暗。只有一盏灯，照着那对飞天。　　她们在墙上。衣带当风，笑容静好。　　和他临摹过无数遍的一样。　　和他记忆里的一模一样。　　他站在那里，看着她们。　　看着看着，他忽然觉得有什么地方不对。　　那对飞天的衣带。　　那一道弧线。　　和他记忆中不一样。　　不是画得不一样。是——那道弧线的末端，有一点点淡淡的、几乎看不见的靛蓝。　　很淡。淡得像要消失了。　　但它在。　　他盯着那道靛蓝，心跳漏了一拍。　　“这壁画……”他开口，声音有些哑。　　“怎么了？”陈老师走过来。　　“那道衣带，”他指着那处，“那里，是不是修过？” 　　陈老师凑近了看。　　“没有吧，”她说，“咱们的修复记录上没有这一块。可能是以前的人补的？” 　　她顿了顿。　　“这种民间修复有很多，古代就有。你看这个颜色，这个青金，不像现代的。” 　　祝临渊没有说话。　　他只是看着那道靛蓝。　　那道弧线。　　和她在残谱页缘落下的那一笔，一模一样。　　那天晚上，他失眠了。　　躺在宿舍的床上，听着外面的风声，怎么也睡不着。　　他闭上眼睛，就是那道靛蓝。　　它在。　　还在。　　一千两百年了。　　还在那里。　　第二天，第三天，第四天。　　他每天都去洞窟。　　跟着陈老师做监测，学着用那些仪器，学着记录壁画的状态。但他每次经过第320窟，都要停下来，多看一眼。　　那道靛蓝，还在那里。　　每天看，每天在。　　有时候他觉得它淡了一点。有时候又觉得它深了一点。　　他不知道是自己看久了眼花了，还是真的在变。　　第五天傍晚，他一个人去了九层楼。　　天快黑了，游客早就走了。整个莫高窟静悄悄的，只有风声。　　他站在九层楼下，抬起头。　　那些檐铃还在。七枚，铜铸的。挂在那里，一动不动。　　没有风。　　他看着那些铃，看了很久。　　然后他转身，往崖壁后面走。　　走过那尊残损的力士像。　　力士像还在。和一千两百年前一样残，一样损。风沙磨了这么多年，它还是那个样子。　　他伸出手，碰了碰那尊力士像。　　石头很凉。　　但那一瞬间，他手背上那个位置，忽然烫了一下。　　他低头看。　　什么也没有。　　但那一下，真真切切。　　像一个人的手，轻轻碰了碰他。　　他站在那里，很久没有动。　　天色越来越暗。　　他该回去了。　　但他迈不动步。　　风忽然起了。　　从三危山的方向吹过来。　　呜呜的，穿过崖壁，穿过那些洞窟，穿过九层楼的檐角。　　檐铃响了。　　叮咚。叮咚。　　一声一声。　　他抬起头，望着那些铃。　　它们响了。　　在没风的时候。　　他站在那里，听着那些铃声。　　听着听着，他忽然想起一个人。　　那个人也摇铃。　　她摇铃的时候，风就来了。　　她现在在哪里？　　他不知道。　　但他知道，她来过这里。　　在这里跳过舞，在这里等过人，在这里说过“我等你”。　　他闭上眼睛。　　黑暗里，有人站在九层楼檐角上。　　穿着红色的嫁衣。　　望着他。　　他睁开眼睛。　　檐铃还在响。　　叮咚。叮咚。　　风停了。　　他转身，往回走。　　走出几步，他忽然停下来。　　崖壁那边，第320窟的方向，有一点光。　　很淡。靛蓝色的。一闪一闪。　　他站在那里，望着那点光。　　望着望着，那点亮了一下。　　亮得像一盏灯。　　然后暗下去。　　再亮一下。　　再暗下去。　　一闪一闪。　　像一个人，在很远的地方，一下一下摇着铃。　　他迈开步，往那边走。　　走得很快。　　走到第320窟门口，他停下来。　　保护门锁着。　　但那点光，是从里面透出来的。　　透过门缝，一丝一丝的。　　他站在那里，看着那些光。　　看着看着，他忽然想起一件事。　　那天晚上，在工坊里，她躺在他怀里，眉心的光一闪一闪。　　和这个一模一样。　　他伸出手，碰了碰那扇保护门。　　门是凉的。　　但他的手，是热的。　　因为那个位置，又在烫。　　一直在烫。　　像一个人的手，从里面伸出来，贴在他掌心上。　　他站在那里，很久。　　久到那点光慢慢暗下去，暗到再也看不见。　　久到手背上的烫感慢慢退去，只剩下凉。　　久到月亮升起来，把整个莫高窟照成一片银白。　　他转身，往回走。　　走了几步，他停下来。　　月光下，九层楼的檐角上，好像站着一个人。　　月白的影子。　　很淡。　　一闪就不见了。　　他揉了揉眼睛。　　什么都没有。　　只有檐铃，还在响。　　叮咚。叮咚。　　他继续往回走。　　走到宿舍门口，他忽然想起一件事。　　今天是几号？　　他掏出手机看了一眼。　　三月十五号。　　他站在那里，看着那个日期。　　三月十五。　　一千两百年前的三月十五，是她跳完二十八拍的第二天。　　是他离开的那天。　　她穿着红色的嫁衣，站在工坊门口，望着他。　　他走进那道白光。　　她说了最后一句话—— 　　“我等你。” 　　他抬起头，望着月亮。　　月亮很圆。　　和那天晚上一样圆。　　他站在那里，很久。　　久到月亮从东边走到西边。　　久到天边开始泛白。　　久到新的一天来了。　　三月十六号。　　一千两百年前，她开始等的那天。　　他握紧拳头。　　那个位置，又在烫了。　　他没有低头看。　　他知道什么也没有。　　但他也知道，有什么东西在。　　一直都在。