美利坚神探：从零开始扬名洛杉矶

第88章 重生

　　米奇也蹲下来，接过一袋，仔细查看。 　　袋子表面没有任何标记，但粉末的质地、颜色、结晶形态... 　　“新型强化剂！” 　　弗兰克压低声音，眼睛发亮。 　　“上个月缉毒局培训时展示过样品。实验室合成，纯度极高，黑市上一克卖三百美元。” 　　米奇迅速心算。 　　一时间没算出来。 　　不过，他知道一定是一大笔钱。 　　两个巡警的眼睛瞬间变得格外明亮。 　　“看看，坑里还有没有？” 　　两人又仔细翻了一遍。 　　没有。 　　只有这两包。 　　弗兰克笑了，之前的烦躁一扫而空： 　　“哪个蠢货埋‘货’埋这么浅？还和尸体埋一起？哈哈哈！便宜我们了。” 　　米奇也笑了。 　　“一人一包！” 　　弗兰克抢着说。 　　“你知道我喜欢现金。我的那一份，你帮我换成钱，分你一成辛苦费。” 　　“成交。” 　　两人迅速达成协议。 　　这时，公路方向传来引擎声。 　　一辆车正朝这边驶来。 　　车灯在黑暗中切开两道光柱。 　　米奇和弗兰克同时警觉，手按回枪柄。 　　是一辆黑色雪佛兰Impala，2004年款，普通民用型号，但保养得很好。 　　车在土路入口处停下。 　　驾驶座车门打开，一个男人走下来。 　　大约三十岁，中等身材，穿着深色夹克和牛仔裤，脸在阴影中看不清。 　　男人朝巡逻车方向挥了挥手。 　　米奇和弗兰克对视一眼，松开握枪的手，也挥手回应。 　　自己人。 　　能知道“公墓”位置，并且在这个时间点出现，还跟巡警招手的，只可能是圈内人。 　　男人来到车后，打开后备箱。 　　里面躺着一个人。 　　男性，三十多岁，双手被塑料扎带反绑在身后，嘴巴被胶带封住，眼睛也蒙着布。 　　身上都是血，但还在微弱地挣扎。 　　男人把绑来的人从后备箱弄出来，接着拿出一把长柄铁锹，转身，对着那人的后脑狠狠拍下去。 　　砰。 　　闷响。 　　挣扎很快停止。 　　男人检查了一下脉搏，确认死亡，然后开始在地上挖坑。 　　动作不紧不慢，很有节奏。 　　米奇和弗兰克走过去。 　　“需要帮忙吗？” 　　弗兰克问。 　　男人停下动作，抬头。 　　这时双方才看清对方的脸。 　　男人是个方下巴，深眼窝，左眉骨上有一道旧疤。 　　眼神很冷，像冬天的湖水。 　　“谢谢。” 　　男人说，声音低沉沙哑。 　　他伸手。 　　“德里克·桑切斯，DEA。” 　　米奇和弗兰克分别握手，报上自己的名字和所属部门。 　　“这家伙什么来头？” 　　米奇看着坑里的尸体问。 　　“线人。” 　　德里克简单地说。 　　“话太多，想用情报换豁免。上面不喜欢这种人。” 　　足够了。 　　不需要更多解释。 　　在“公墓”办事的人，都有不想让外界知道的理由。 　　互相不问细节，是基本的礼貌，也是自我保护。 　　米奇和弗兰克开始帮忙挖坑。 　　三个人，效率高了很多。 　　十分钟后，一个一米多深的坑挖好了。 　　德里克把尸体拖进去，开始填土。 　　填到一半时，他停下手，走回自己的车，从副驾驶座上拿出一个牛皮纸文件袋。 　　走回来，递给米奇。 　　“一点心意。” 　　德里克说。 　　“感谢帮忙。” 　　米奇接过，打开看了一眼。 　　里面是两小袋白色粉末，每袋大约五克。 　　“哥伦比亚货，A+纯度。” 　　德里克说。 　　米奇和弗兰克露出笑容，满意地点头。 　　交易完成。 　　三个人在荒野中对视，彼此心里都清楚。 　　从今晚起，他们互相掌握了对方的把柄。 　　德里克知道米奇和弗兰克在处理脏活。 　　米奇和弗兰克知道了德里克违规处决线人。 　　一条无形的锁链把三个人捆在了一起。 　　在美国，信任从来不是源于道义，而是源于互相手握能毁掉对方的证据。 　　不一会儿， 　　德里克转身回到车上。 　　Impala调头，驶离。 　　此时，米奇向总台报告他这里发生枪击已经过去半个小时。 　　巡逻车内的对讲机传来呼叫。 　　米奇走过去接通。 　　“需要派支援吗？” 　　“不需要。” 　　“OK。” 　　对讲机挂断。 　　又过了十几分钟。 　　一辆印有某个医疗机构LOGO的面包车驶来。 　　从里面下来两个人。 　　“高达呢？” 　　米奇指了指后面。 　　然后又是一阵折腾。 　　几分钟后。 　　面包车和巡逻车相继离去。 　　荒野重归寂静。 　　只有风还在吹，卷起几片枯叶，飘过那些新翻的土。 　　2007年2月1日。 　　晚12点整。 　　范希尔在一种无法描述的境地中漂浮。 　　他感觉不到自己身体的存在，只有纯粹的意识，浸泡在无尽的痛楚里。 　　一种复合了所有能想象的疼痛。 　　被子弹撕裂的痛，被爆炸粉碎的痛，骨头断裂的痛，内脏压碎的痛，皮肤烧灼的痛，神经撕扯的痛... 　　每一种痛都清晰可辨，又混成一团，像无数把钝刀在同时切割他的存在本身。 　　他想尖叫，但没有嘴。 　　他想挣扎，但没有四肢。 　　他想死，但死不了。 　　因为每次在痛苦的顶点，意识即将消散的瞬间，总有一股力量把他拉回来。 　　然后重新开始。 　　循环。 　　无穷无尽。 　　他不知道持续了多久。 　　一小时？ 　　一天？ 　　一个月？ 　　时间在这里没有参照物。 　　只有痛苦是永恒的。 　　直到。 　　一束光。 　　在黑暗的尽头亮起。 　　很小，很微弱。 　　但存在。 　　范希尔所有的意识瞬间被吸引。 　　就像在无尽深渊中看到一根垂下的绳索。 　　他“挣扎”着朝那束光移动。 　　前进。 　　很慢。 　　每“移动”一点，痛苦就加剧一分。 　　拉锯。 　　撕裂。 　　前进。 　　又一段无法计量的时间后。 　　他碰到了光。 　　一瞬间。 　　所有的痛苦消失了。 　　取而代之的是一种回归感。 　　就像离家多年的游子终于推开熟悉的门。 　　然后他感知到了。 　　身体。 　　四肢。 　　皮肤接触液体的冰凉。 　　水。 　　他在水里。 　　范希尔猛地睁开眼睛。 　　眼前是模糊的、晃动的、透过水层折射的微弱光线。 　　他在水下。 　　本能地，他开始扭动四肢。 　　它们听从指挥了。 　　向上游去。 　　哗啦。 　　头露出水面。 　　他大口吸气。 　　空气。 　　潮湿的，带着藻类腥味和某种工业废料气味的空气。 　　他活着。 　　在呼吸。 　　范希尔剧烈地咳嗽，吐出几口呛进去的水，然后继续深呼吸，贪婪地让氧气充满肺部。 　　过了好一会儿，他才缓过来，开始观察四周。 　　夜晚。 　　他身处一个湖泊中央。 　　湖面不大，大约两个足球场的面积，四周是黑黢黢的树林轮廓。 　　远处有灯光，稀疏，分散，像是某个小镇或工业区的边缘。 　　天空没有月亮，但有星星，洛杉矶罕见的、没有被光污染完全掩盖的星空。 　　银河像一条朦胧的纱带横跨天际。 　　他游向岸边。 　　爬上去。 　　仰躺在湿漉漉的草坪上歇了一会儿。 　　歇够之后，开始查看自己的身体。 　　穿着衣服。 　　深蓝色的连帽衫，黑色牛仔裤，廉价的运动鞋，都是湿透的，紧紧贴在身上。 　　这套衣服... 　　有点熟悉。 　　他愣了几秒，然后想起来了。 　　这是他刚穿越时，原主混混穿的衣服。 　　怎么会这样？ 　　现在是什么时间段？ 　　忽然。 　　难闻的气味上涌。 　　范希尔抬起手，凑到鼻子前闻了闻。 　　一股浓烈的、令人作呕的气味。 　　尸臭。 　　混合着湖水腥味，但底调是那种肉体腐烂后特有的甜腻恶臭。 　　他突然意识到什么，开始摸自己的口袋。 　　右边裤袋，一个鼓鼓囊囊的东西。 　　掏出来。 　　是三个密封塑料袋，每袋大约五十克，里面装着白色粉末。 　　强化剂。 　　原主那天晚上打算交易的东西。 　　左边裤袋，一个破旧的皮夹。 　　打开。 　　一张加利福尼亚州驾驶证，名字是汤姆·康纳斯，地址是东洛杉矶某贫民区的出租屋。 　　还有七美元现金，几个二十五美分的硬币。 　　他抬起头，再次环顾四周。 　　湖泊，树林，远处的灯光。 　　他清楚地记得。 　　实验室爆炸，冲击波把他掀飞，撞在车门上拦腰斩断，头撞碎。 　　那种感觉太真实了。 　　每一个细节都烙印在意识里。 　　他应该是“死了”。 　　可现在... 　　他活着。 　　穿着原主的衣服，带着原主的物品，在一个陌生的湖泊里。 　　复活？ 　　重生？ 　　还是... 　　范希尔不知道。 　　他也不想在乎了。 　　自从穿越发生在他身上，并让他拥有金手指之后，对这种光怪陆离的事情，已经产生了免疫。 　　最重要的是。 　　他不用再痛苦中挣扎。 　　现在的他，能呼吸，能思考，能感受活人的气息。 　　这就够了。 　　范希尔强迫自己停止思考。 　　先离开这里。 　　找个地方，换掉这身散发尸臭的衣服，弄点吃的，暖和身体。 　　他站起来，辨别方向，朝有灯光的地方走去。