美利坚神探：从零开始扬名洛杉矶

第66章 未来老中肯定能赢

　　白线从瘸子头顶延伸出去，指向街道深处。 　　范希尔开始往前走。 　　每一步都要小心避开地上的垃圾和污物。 　　帐篷里有人，大多数躺着，裹在脏兮兮的毯子里，只露出一双脚或一绺头发。 　　少数几个坐着的，眼神空洞地望着前方，对范希尔的经过毫无反应。 　　一个糟蹋的看不出年纪的男人蹲在墙角，裤子褪到脚踝，正在大便。 　　他毫不在意路过的人，完事后用一张硬纸板擦了擦，然后把纸板扔到一边。 　　一个女人，可能曾经是女人，现在很难从外貌判断性别。 　　坐在一个购物车上，怀里抱着一只脏得看不出颜色的玩具熊，正在对它唱歌，调子跑得离谱。 　　一个年轻男人，可能不超过二十岁，手臂上满是针孔，正用颤抖的手试图点燃一支自制卷烟。 　　这就是美国。 　　范希尔脑子里突然冒出这个念头。 　　不是纽约的摩天大楼，不是硅谷的科技园区，不是比弗利山庄的豪宅。 　　是这里。 　　这些被系统抛弃的人，这些在“世界第一强国”的阴影里腐烂的生命，这些连最基本的人类尊严都无法维持的躯壳。 　　他想起前世在网上和那些“精美”的争论，想起那些把美国描绘成天堂的言论。 　　现在他只感到一阵冰冷的荒谬。 　　就这种社会结构，这种把人不当人的系统，这种表面光鲜内里腐烂的国度。 　　“未来老中肯定能赢。” 　　他低声说。 　　不是出于民族主义情绪，而是基于最简单的观察。 　　一个内里已经糜烂到这种程度的社会，一个只靠掠夺和金融游戏维持表面的国家，当它的强盗战略玩不转的时候，当那些被它掠夺的地区开始反抗的时候，当它内部这些被压抑的苦难最终爆发的时候。 　　末日就不远了。 　　范希尔继续往前走。 　　白线在前方蜿蜒，指引方向。 　　他经过一个发放免费食物的慈善站点，队伍排了上百米，每个人手里拿着塑料餐盒，眼神里是麻木的渴望。 　　他经过一个临时医疗帐篷，里面躺着几个正在输液的人，护士戴着口罩，但眼神里的疲惫遮不住。 　　他走了整整两个小时。 　　从第五街走到第六街，转到梅因街，再绕回圣朱利安街。 　　白线的方向一直在微妙地调整。 　　中午，他在一个相对干净的街角停下，从背包里拿出水和三明治。 　　刚咬了一口，旁边帐篷里钻出一个人。 　　一个老头，胡子头发黏结成团，脸上满是污垢和皱纹，但眼睛意外地清澈。 　　“能给点吃的吗？” 　　老头问，声音嘶哑。 　　范希尔看了看手里的三明治，掰了一半递过去。 　　老头接过，向天说了一句“感谢上帝！”，就蹲在墙角开始狼吞虎咽起来。 　　他吃得很快，像是怕有人抢。 　　“你在这里多久了？” 　　范希尔问。 　　老头吞下最后一口，舔了舔手指。 　　“三年？四年？记不清了。” 　　“为什么不住收容所？” 　　老头嗤笑一声，露出缺了几颗的牙。 　　“收容所？晚上八点排队，十点才能进去，早上六点就被赶出来。不能带东西，不能带宠物，不能喝酒。还要听他们布道，祈祷。我宁愿睡这里。” 　　他指了指身后的帐篷。 　　“至少这里是我的地盘。” 　　范希尔沉默了。 　　老头看着他，眼睛眯起来。 　　“你是警察？” 　　“你怎么知道？” 　　“感觉。你走路的样子，看人的眼神，还有——” 　　老头指了指范希尔的腰。 　　“那里鼓起来一块，是枪吧？” 　　范希尔没否认。 　　“来找人？” 　　“嗯。” 　　“找谁？” 　　“一个可能和案件有关的人。” 　　老头笑了，笑声像破风箱。 　　“这里每个人背后都有故事。杀人犯、强奸犯、毒贩、欠债的、被追杀的、精神崩溃的、单纯运气差的...你要找哪一种？” 　　“杀过人的那种。” 　　老头想了想。 　　“往东走，过了第七街，有个废弃的仓库。那里有几个‘战士’，晚上做噩梦，白天喝酒。其中一个，我听说他在伊拉克干过脏活。” 　　“谢谢。” 　　范希尔从钱包里掏出十美元，递给老头。 　　老头接过钱，再次感谢上帝，塞进裤袋里。 　　“小心点。这里的人，疯的比清醒的多。” 　　范希尔点点头，继续往前走。 　　下午三点，天空开始飘雨。 　　起初是细雨，很快变成中雨。 　　雨水冲刷着街道，把地面的污垢冲起来，形成浑浊的泥水流进排水沟。 　　空气里的臭味被雨水激荡，反而更浓烈了。 　　帐篷里的人们缩进更深的角落，用塑料布遮住入口。 　　街上的行人，加快脚步，寻找避雨的地方。 　　范希尔戴上夹克的帽子，继续走。 　　雨水打湿了他的肩膀和裤腿，但他没停。 　　白线在雨中变得更清晰了，闪着微光，像被雨水洗过的蛛丝。 　　瘸子跟在他脚边，毛被打湿后贴在身上，显得瘦小可怜，但它的眼睛始终盯着白线延伸的方向，耳朵竖起，尾巴紧绷。 　　下午四点，雨小了，变成蒙蒙细雨。 　　范希尔走到第七街和沃利斯街的交叉口。 　　这里比之前的街区更破败，建筑大多是废弃的工业厂房，窗户破碎，墙上涂鸦层层叠叠。 　　街边的帐篷少了一些，却多了很多用木板和铁皮搭的简易棚屋。 　　白线指向街道南侧的一排棚屋。 　　范希尔放慢脚步，手自然地移到腰间，放在枪套附近。 　　他先站在街对面观察。 　　棚屋大约十几个，排列凌乱，彼此之间用破布或纸板隔开。 　　大多数静悄悄的，可能主人在里面睡觉或躲雨。 　　只有一个棚屋门口坐着一个人，背对街道，蜷缩着，头埋在膝盖里。 　　那人穿着一件脏得看不出颜色的连帽衫，裤子是破洞的牛仔裤，脚上没穿鞋，赤脚踩在湿漉漉的地面上。 　　从体型看，是个年轻人，可能二十出头。 　　瘦，但不是营养不良的那种瘦，而是经过某种消耗后的干瘦。 　　长期紧张、睡眠不足导致的消瘦。 　　瘸子的反应变了。 　　之前它只是跟着白线走，情绪相对稳定。 　　但现在，它开始躁动。 　　耳朵完全竖起，身体压低，喉咙里发出压抑的低吼。 　　它的眼睛死死盯着那个蜷缩的身影，尾巴僵直。 　　范希尔心里一动。 　　他先蹲下身，按住瘸子的脖子，低声说： 　　“安静。” 　　瘸子看了他一眼，低吼声停了，但身体依然紧绷。 　　然后，范希尔仔细观察。 　　发现白线从瘸子头顶延伸出去，在细雨中划出一道几乎看不见的弧线，最终连接在那个人的后脑勺上。 　　而且范希尔注意到一个细节。 　　那个人蜷缩的位置，刚好在一块干燥的地面上，棚屋的屋檐延伸出来，挡住了雨水。 　　他是有意识选择这个位置的，说明还有基本的生存判断力。 　　但状态显然很差。 　　范希尔观察了大约五分钟。 　　那个人一动不动，像一尊雕塑。 　　只有偶尔，肩膀会微微抽搐一下。 　　周围没有其他人靠近，街上的其他流浪汉都躲在自己的栖身所里，对这个陌生人没有兴趣。 　　雨又小了一些，变成了雨雾。 　　夕阳从云层缝隙里透出一点光，把街道染成暗淡的橙黄色。 　　范希尔站起身，安抚地拍了拍瘸子的头，然后迈步穿过街道。 　　他的脚步很轻。 　　雨水在脚下溅起细小的水花。 　　二十米。 　　十米。 　　五米。 　　那个人没反应。 　　范希尔走到他身后，停下。 　　从这个角度，能看到那人后颈暴露的皮肤，黑人的深棕色，布满了污垢和细小的伤口。 　　头发脏得打结，沾着草屑和不知名的碎屑。 　　范希尔没有任何预警，抬起右脚，用一个标准的足球踢动作，脚背狠狠踢在那人的侧腰上。 　　砰。 　　闷响。 　　力道不小，足以让一个健康的人痛得弓起身子。 　　但那人只是发出一声微弱的闷哼。 　　没有惨叫，没有愤怒的反击，甚至没有转头看是谁踢的。 　　范希尔立即判断。 　　这个人的身体机能严重下降，可能濒临崩溃。 　　疼痛感还在，但身体已经无力做出应激反应。 　　长期饥饿、受伤、疾病，或者这些因素的综合。 　　危险指数很低。 　　他绕到那人面前，蹲下。 　　现在能看到脸了。 　　一张年轻的黑人男性面孔，大约二十二三岁，五官其实不错，鼻梁挺直，嘴唇丰满。 　　如果没有污垢和疲惫，应该是个英俊的小伙。 　　但现在，脸颊凹陷，眼窝深陷，眼睛里布满血丝，眼神涣散，焦距难以集中。 　　范希尔开口叫他： 　　“嘿。” 　　那人眼睛缓慢地转动，看向范希尔。 　　范希尔继续说： 　　“想吃东西吗？” 　　他停顿，观察对方的反应。 　　那人的喉结动了动，吞咽的动作，可能是听到“吃东西”的本能反应。 　　范希尔加码： 　　“只要答应我的要求，我能给你一笔钱。还有强化剂！” 　　他特别强调了最后三个字。 　　那人的眼睛亮了一下。 　　很微弱，像风中残烛的最后一闪，但确实亮了。 　　强化剂。 　　在2006年的洛杉矶街头，这个词意味着很多东西。 　　暂时的解脱，痛苦的遗忘，幻觉中的天堂。 　　对某些人来说，它比食物更重要，比钱更诱人。 　　那人看着他，看了很久。 　　雨水落在他脸上，顺着脸颊流下，冲开两道污痕，露出下面稍浅的皮肤。 　　他的嘴唇动了动，发出沙哑的声音： 　　“真的？” 　　“我从不骗人。” 　　范希尔站起来，伸出手。 　　那只手停在半空，等待。 　　那人看着那只手，又看看范希尔的脸，眼神里最后闪过一丝挣扎。 　　很快，那点挣扎熄灭了。 　　他太累了，太饿了，太需要一点东西来支撑这具即将散架的躯体。 　　钱，食物，强化剂，随便什么都可以。 　　就算这是个陷阱，就算跟着这个人走可能会死，但至少死前能吃饱，能飞一次。 　　他伸出手，抓住范希尔的手。 　　手掌冰冷，湿漉漉的，没有力气。 　　范希尔用力一拉，把他拉起来。 　　那人站起来时摇晃了一下，差点摔倒。 　　“能走吗？” 　　“能。” 　　声音更哑了。 　　范希尔松开手，示意了一下，让那人走在前面。 　　那人步伐蹒跚，赤脚踩在湿冷的地面上，每一步都像用尽全身力气。 　　瘸子走在范希尔身边，时不时回头看一眼，喉咙里发出低低的呜咽。 　　白线在雨中连接着两人一狗，微微发光。 　　半个小时后，他们走到车旁。 　　范希尔打开后车门。 　　“上去。” 　　那人看着车，犹豫了一下，可能是对封闭空间的恐惧。 　　“强化剂在车里？” 　　他问，声音里有最后一点试探。 　　“先上车。” 　　范希尔说，语气不容置疑。 　　那人爬进后座，蜷缩在座椅上，把连帽衫裹紧，身体开始轻微颤抖。 　　范希尔关上后门，坐进驾驶座。 　　启动引擎，暖气打开。 　　热风从出风口吹出来，车里渐渐暖和。 　　他从后视镜里看了一眼。 　　那人闭着眼睛，头靠在车窗上，呼吸微弱但平稳。 　　这个人很可能就是杀害安娜·伊万诺娃的凶手，按法理，罪该万死，但范希尔需要查明真相。 　　所以他还有用。 　　范希尔挂挡，踩下油门。 　　福特探险者驶离Skid Row，驶离那片被上帝遗忘的街区。