大罗观天录 · 第三十七章又一人

　　元始——或者说盘古——就那样站在洞口，静静地看着陈抟。　　他的目光很温和，却又深不见底，像是藏着整个宇宙。　　“你怎么找到我的？”陈抟问。　　盘古笑了。　　“我一直都在。”他说，“从你离开大罗天那天起，我就在看着你。” 　　陈抟眉头微皱：“为什么？” 　　盘古没有直接回答。他走进洞里，在陈抟对面坐下。动作很慢，像是很久没有动过。　　猫头鹰警惕地盯着他，但陈抟轻轻拍了拍它的头，示意它放松。　　盘古看着那只猫头鹰，眼中闪过一丝怀念。　　“我以前也有一只。”他说，“不是猫头鹰，是一只玄鸟。黑色的，很大，飞起来遮天蔽日。后来……它累了，就化作星辰，挂在天上。” 　　陈抟沉默了一会儿，问：“你来这里，是为了什么？” 　　盘古看着他，目光深邃。　　“来看看你。”他说，“看看第七个。” 　　“第七个？” 　　“第七个走进那扇门的人。”盘古说，“第一个是我，第二个是女娲，第三个是伏羲，第四个是老子，第五个是释迦，第六个是你那个另一半。你是第七个。” 　　陈抟点点头。　　“我知道。” 　　盘古看着他，忽然问：“你知道为什么我们是七个吗？” 　　陈抟想了想，说：“因为那支笔写了七个？” 　　盘古摇摇头。　　“因为‘七’是轮回之数。”他说，“七次之后，一切都会回到原点。” 　　陈抟心中一凛。　　“回到原点？” 　　盘古点点头。　　“你见过那个‘一’字。”他说，“你知道它是一切的开端。但你不知道的是——它也是一切的终结。当第七个人走进那扇门，拿起那支笔——或者不拿——一切都会重新开始。” 　　陈抟沉默了很久。　　然后他问：“所以你来，是告诉我，世界要毁灭了？” 　　盘古笑了。　　“不是毁灭。”他说，“是重启。就像你睡一觉，醒来又是新的一天。” 　　他站起身，走到洞口，看着外面的云海。　　“我开天的时候，这个世界是一片混沌。”他说，“我劈开混沌，清气上升为天，浊气下降为地。我以为我创造了新世界。后来我才知道，那不过是又一次轮回。” 　　他转过头，看着陈抟。　　“你知道混沌是什么吗？” 　　陈抟想了想，说：“是开始之前？” 　　盘古点点头。　　“也是结束之后。”他说，“每一次轮回，世界都会归于混沌，然后重新开始。那支笔写了无数年，写了无数个世界。每一个世界都有它的盘古，它的女娲，它的伏羲。每一个世界都有它的故事。” 　　他顿了顿，目光变得幽深。　　“但这一次，不一样。” 　　陈抟问：“哪里不一样？” 　　盘古看着他，看了很久。　　然后他轻声说：“因为你是第一个不拿笔的。” 　　那天下午，盘古坐在洞口，给陈抟讲了很多事。　　讲他开天的时候，用的是什么样的斧头。　　讲女娲造人的时候，泥土是怎么和出来的。　　讲伏羲画卦的时候，那匹马是怎么从黄河里跳出来的。　　讲老子出关的时候，那头青牛是怎么哭的。　　讲释迦悟道的时候，那棵菩提树是怎么发光的。　　陈抟听着，时而点头，时而发问。　　猫头鹰也听着，渐渐放松了警惕，甚至偶尔插一句嘴。　　盘古讲完这些，天已经黑了。　　月亮升起来，照在云海上，银白银白的。　　盘古看着那片云海，忽然说：“你知道我为什么来吗？” 　　陈抟摇摇头。　　盘古说：“因为我想看看，不拿笔的人，是什么样的。” 　　他转过头，看着陈抟。　　“我拿过笔。”他说，“女娲拿过，伏羲拿过，老子拿过，释迦拿过。我们每一个都觉得自己在改变世界，每一个都觉得自己做对了。但后来我们才发现——我们不过是那支笔的傀儡。” 　　陈抟沉默。　　盘古继续说：“你不一样。你没有拿。你让它休息了。你放走了那些因果。你让世界变成了没人写过的世界。” 　　他站起身，对着陈抟深深一揖。　　“谢谢你。”他说。　　陈抟愣住了。　　开天辟地的盘古，第一个拿起笔的人，竟然在向他道谢？　　“为什么？”他问。　　盘古直起身，看着他，眼神温和。　　“因为你让我们解脱了。”他说，“从那支笔的阴影里解脱了。我们写了那么多年，累了那么多年，终于可以休息了。” 　　他笑了笑，笑容里有释然，也有疲惫。　　“我来，就是想告诉你——你做得对。” 　　陈抟看着他，看了很久。　　然后他忽然问：“那你呢？你休息了吗？” 　　盘古摇摇头。　　“还没有。”他说，“还有一件事没做完。” 　　“什么事？” 　　盘古没有回答。他只是看着远处的云海，目光深邃。　　“等做完了，”他轻声说，“就可以休息了。” 　　那天晚上，盘古没有走。　　他就坐在洞口，和陳摶一起看着月亮。　　月亮很圆，很亮，把整座山都照得银白银白的。　　盘古忽然开口：“陈抟，你知道女娲现在在哪儿吗？” 　　陈抟摇摇头。　　盘古说：“她在补天。” 　　“补天？天不是好好的吗？” 　　盘古笑了。　　“此天非彼天。”他说，“她补的是人心的天。人心有漏洞，她就去补。补了无数年，还没补完。” 　　陈抟沉默了一会儿，问：“伏羲呢？” 　　“在画卦。”盘古说，“他画了八卦，还想画六十四卦，三百八十四爻。画了无数年，还没画完。” 　　“老子呢？” 　　“在写书。”盘古说，“写了《道德经》，还想写更多。写了无数年，还没写完。” 　　“释迦呢？” 　　“在讲经。”盘古说，“讲了四十九年，还想讲更多。讲了无数年，还没讲完。” 　　陈抟听着，忽然问：“那你呢？你在做什么？” 　　盘古沉默了很久。　　然后他轻声说：“我在等。” 　　“等什么？” 　　盘古没有回答。　　他只是看着月亮，看了很久很久。　　然后他说：“等一个人。” 　　第二天早上，盘古走了。　　走之前，他留给陈抟一样东西。　　是一块石头。　　很小，很普通，和路边的石子没什么两样。　　但陈抟接过来的时候，只觉得手心一沉——那不是重量，是岁月的重量。　　“这是什么？”他问。　　盘古说：“我开天的时候，斧头上掉下来的一块碎片。” 　　陈抟愣了愣。　　盘古笑了。　　“留着吧。”他说，“也许有用。” 　　然后他转身，朝山下走去。　　走了几步，他忽然回头。　　“陈抟。”他说。　　陈抟看着他。　　盘古说：“女娲想见你。” 　　陈抟一愣：“女娲？” 　　盘古点点头。　　“她说，你是第七个，也是第一个不拿笔的。她想看看你。” 　　陈抟沉默了一会儿，问：“她在哪儿？” 　　盘古指了指天边。　　“在补天。”他说，“你去找她，她会知道的。” 　　然后他转身，大步下山，消失在晨雾里。　　陈抟站在原地，看着他的背影消失。　　猫头鹰落在他肩上，问：“咱们去找她吗？” 　　陈抟想了想，说：“去吧。” 　　“为什么？” 　　陈抟看着天边，眼神悠远。　　“因为我想看看，”他说，“造人的那个，是什么样的人。”